L'homme : un animal gomme un autre

Aoao se sent bien seul. Il ne sait qui il est véritablement. Il ronge mélancoliquement l’humérus de son dernier repas sur lequel s’accrochent encore quelques lambeaux de chair, fades et durs.

Les hommes mangent les hommes. Et que mangeraient-ils d’autre sur ces roches et ce sable balayés sans relâche par le vent. Nulle autre trace de vie que la leur et ces signes gravés par une pierre plus dure sur les falaises de craie. Ces signes qu’Aoao ne comprend toujours pas. Mais vers lesquels lui et ses congénères se rassemblent régulièrement, comme aimantés par un en-deçà de leur existence. Et puis, il faut bien le dire aussi, c’est là, au pied de ces falaises, qu’il est le plus facile de dénicher un plus faible, une moins rapide, qui fournira un prochain repas. A condition toutefois de ne pas se faire surprendre par un plus rusé, une plus aguichante. Et de devenir soi-même l’ingrédient principal et unique du repas d’un autre.

Aoao se souvient du temps heureux où il était chercheur et, seul parmi la foule de ses semblables, avait trouvé la réponse à l’unique question qui taraudait les hommes depuis l’âge des cavernes. Autres parois, autres signes.

Qu’est-ce qu’un homme ?

Un être humain.

Qu’est-ce qui le différencie fondamentalement des animaux ? Ou bien est-il une espèce animale comme une autre, mais avec ses caractéristiques propres ?

A cette époque, Aoao savait encore lire.

Il avait lu tous les traités.

Toutes les hypothèses.

Aucune n’avait survécu aux contradictions.

Alors Aoao avait oublié les livres, avait oublié la lecture, et s’était contenté d’observer.

Il avait vu les dinosaures disparaître. Les dinosaures étaient des animaux. Pas des hommes. Il avait vu les dodos disparaître. Les dodos étaient des animaux. Pas des hommes. Il avait vu le bacille de Koch disparaître. Le bacille de Koch était un animal. Proche de l’homme par bien des aspects, mais enfin pas un homme.

Aoao avait observé la disparition des mammouths, des tigres à dents de sabre, et plus récemment des tigres du Bengale.

Aoao s’était inquiété, ce qui n’était pas digne d’un savant, de la mort des abeilles. Les abeilles étaient des animaux. Des animaux aux sociétés bien organisées mais enfin des animaux, pas des hommes.

A partir de là, Aoao avait constaté que beaucoup de plantes s’éteignaient. Mais les plantes et les arbres n’étaient même pas des animaux, alors des hommes… on en était loin.

Aoao se souvient d’un mot barbare : biodiversité.

Lui, Aoao, et ses semblables avaient une réelle et indiscutable propension à éliminer ce qui n’était pas eux. Ainsi, les maladies étaient dues à des microbes ou à des moustiques. Ils s’étaient débarrassés des microbes et des moustiques. Les journaux télévisés avaient parlé d’un énorme bond en avant de la civilisation.

Les forêts occupaient un espace constructible et bétonnable. Les hommes avaient supprimé les forêts. Et au lieu d'habiter des gîtes immondes, ils s’étaient ménagé des habitations et des routes goudronnées.

Les océans étaient devenus depuis longtemps stériles.

Le véritable triomphe de l’homme, c’est qu’il est resté la seule espèce animale vivante.

Tout au bout de l’évolution.

Le chef d’œuvre ultime de la Vie.

Aoao avait trouvé la seule vraie réponse irréfutable à l’ancestrale question. Ce qui différencie l’homme de l’animal, c’est la solitude.

L’homme reste seul.

Ainsi pensait Aoao en rongeant mélancoliquement l’humérus du dernier de ses congénères.

Allait-il se dévorer lui-même maintenant ?

Sans doute.

La vie aurait ainsi trouvé son ultime aboutissement.

C’est à ce moment précis de ses réflexions et à l’instant où il plantait ses dents dans son mollet (c’est qu’il était souple, l’animal !) qu’il vit un papillon virevolter dans  la lumière.