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Pure logique

Mon ami, le philosophe pessimiste, est bien gentil, mais il faut reconnaître que, parfois, il a de curieuses idées. Je ne suis pas toujours certain de bien suivre sa pensée et me contente, en général, de vous livrer ses propos, tels que je crois les avoir compris. J’espère ne pas trop les déformer, mais n’en suis pas si sûr. Alors, pour qu’il n’y ait pas d’ambiguïté, à chaque fois, je lui fais lire mes textes le concernant, mais à chaque fois, il me dit que c’est très bien, qu’il n’aurait pas dit mieux ni autrement. Vous comprenez que cet accord systématique finit par devenir sujet à caution, agaçant, voire à la limite du méprisant. D’autant plus qu’il se contente, en règle générale, de parcourir rapidement et d’un œil distrait les feuillets que je lui soumets ; une fois je l’ai même surpris à tenir les feuilles à l’envers ! J’en arrive à me demander s’il sait lire !

Mais revenons à ses idées curieuses. Voici la dernière en date. Figurez-vous que, l’autre jour, il n’y a pas si longtemps, et ses propos sont encore frais dans ma mémoire, je le croise dans la rue ; il m’aperçoit, me reconnaît, me salue, me dit qu’il taperait bien une petite causette avec moi et m’invite à écluser un gorgeon ou deux sur la terrasse du « La Bruyère », le café le plus littéraire de la ville ; un des rares en plus à servir du vin d’épines authentique !

Nous voici donc installés. Mon ami revenait d’une conférence. Manifestement, il avait envie d’en parler.

« Savez-vous d’où je sors ? 

-                     Non, pas le moins du monde. Enfin, si vous parlez de l’instant présent, parce que si l’on veut remonter aux origines… »

Le philosophe pessimiste sourit à mes propos, - et son sourire avait toujours une espèce de malice bonhomme indéfinissable qui avait le don de vous mettre à l’aise tout en vous déstabilisant légèrement, le sourire parfait pour éveiller l’attention -  puis rétorqua :

« Vous ne croyez pas si bien dire ! Je reviens d’une causerie où il était question des origines, justement.

-                     Tiens donc. Encore des histoires d’évolution, de création, de « Lucy » et d’australopithèque mâtiné d’ammonite à la sauce plancton de la soupe primordiale ?

-                     Non, non, vous n’y êtes pas du tout. Je reviens d’une conférence, brillante et documentée, sur le linceul de Turin. »

Je fis mon étonné.

« Comment, vous ne connaissez pas le linceul de Turin ?! Vous n’en avez jamais entendu parler ?

-                     Si, bien sûr, un petit peu. Mais bon, ce n’est jamais qu’un vieux chiffon dont la récente datation au carbone 14 a établi sans contestation possible qu’il datait du treize ou quatorzième siècle. Non ? Qu’y a-t-il à en dire si ce n’est que l’obscurantisme a encore de beaux jours devant lui ?

-                     Attendez, un vieux bout de chiffon ! C’est aller un peu vite en besogne. Quant à l’obscurantisme, ça reste à voir. La conférence que je viens d’entendre était prononcée par un scientifique de belle tenue. Elle cherchait à faire le point des connaissances et des travaux concernant ce vieux tissu, comme vous dites.»

Et mon ami de se lancer dans le récit de ce qu’il avait retenu de ladite conférence. Je vous ferai grâce des détails (et puis quiconque s’intéresserait à la chose peut se documenter sans peine). Le conférencier avait établi d’abord ce que l’histoire savait de ce linceul : on avait, sans doute possible, trace continue de son existence depuis son « apparition » au quatorzième siècle. Cependant, plusieurs indices troublants, voire saisissants, existent qui tendraient à prouver que ce suaire existait bien auparavant ; par exemple, sur le tissu actuel figurent quatre petits trous dont la configuration est bien caractéristique, or sur une image très largement antérieure, montrant le linceul vide au tombeau, on distingue nettement ces mêmes quatre petits trous à l’agencement si particulier. Ce qu’on a cru pendant des siècles être la trace d’une curieuse mèche de cheveux, et que des fresques et autres icônes très anciennes représentent souvent sur le front de Jésus, est en fait une coulure de sang au milieu de ce front, l’une des nombreuses blessures causées par… une couronne d’épines… Et des traces de pièces de monnaie, visibles sur les yeux du supplicié (pour fermer ses paupières), pourraient attester que cet homme est mort en Palestine sous Ponce Pilate, probablement en l’an… 30 !

« Enfin, finit-il par conclure, l’histoire du linceul avant son apparition en France, même si certains la disent encore hypothétique, est tout à fait passionnante, et a été l’occasion d’innombrables travaux et publications. Et aujourd’hui, ce tissu étrange intéresse des savants dans le monde entier.

-                     Oui, tout ça est intéressant, mais ce qui me plaît davantage que ces travaux d’érudits plus ou moins hallucinés, ce sont les œuvres littéraires nées à partir de la méditation sur cet objet.

-                     Ah bon… Et de quelles œuvres parlez-vous ? Je n’y connais rien en littérature, vous le savez.

-                     Eh bien, répondis-je, tout fier d’apprendre à mon tour quelque chose à mon ami, vous avez « L’évangile de Jimmy » de Didier van Cauwelaert ; vous avez aussi, dans une moindre mesure, « Le cas Gentile » de François Taillandier…

-                     Bien, bien, faudra que je me penche un jour sur ces ouvrages.

-                     Vous ne le regretterez pas. Le bouquin de Cauwelaert, en particulier est très subtil en même temps qu’il amuse et suscite des interrogations. Cela fait plus longtemps que j’ai lu celui de Taillandier, mais, il m’avait fait forte impression également. »

Nous poursuivîmes ainsi notre conversation et mon ami évoqua ensuite toutes les polémiques qui subsistaient au sujet de la fameuse datation au carbone 14. Le conférencier avait, paraît-il, mis en évidence de manière brillante et indiscutable que ce n’était pas aussi simple qu’il n’y paraissait. Que, peut-être les résultats de cette datation étaient justes, mais que rien n’était moins sûr cependant. Et les paroles de l’orateur avaient du poids, il savait de quoi il parlait : c’était un ancien ingénieur spécialisé dans l’énergie atomique ! Mon ami n’avait pas absolument tout compris, et moi derrière lui encore moins, mais il ressortait clairement de tout ça  que c'est la datation établie par des procédés scientifiques qui faisait elle-même débat.

Mon ami me raconta aussi comment le conférencier avait montré que, asteure d’aujourd’hui,  malgré d’habiles tentatives, personne n’était arrivé à reproduire une image comparable, dans sa nature sinon dans sa forme,  à celle que l’on voit sur ce tissu. En clair, que la formation de cette image restait incompréhensible à ce jour. Et que les techniques connues du moyen-âge la permettaient encore moins. Et nous passâmes en revue les hypothèses, les faits troublants, les incohérences, les mystères même que ce linceul lance à la face du monde. Par exemple, comment se fait-il que lors de l’incendie récent de l’église où il était conservé, un simple pompier, dans le but de sauver la précieuse relique, ait réussi à  fracturer en quelques instants le verre blindé de  sept centimètres d’épaisseur qui le protégeait ? Ou bien, pourquoi l’image imprimée n’est-elle pas thermo-sensible, alors que tous les pigments connus du moyen-âge et de l’antiquité le sont, c'est-à-dire s’altèrent avec la chaleur ?

Et notre conversation se poursuivit longtemps. Manifestement, mon ami, tout philosophe qu’il fût, avait été fortement impressionné par cette conférence, qu’il résuma en reprenant le célèbre mot de Jean-Paul II au sujet du linceul de Turin : « une provocation à l’intelligence ».

Enfin, notre conversation, pour intéressante qu’elle fût, ne dépassa pas le niveau des controverses ordinaires et des supputations variées que l’on peut trouver n’importe où. Ne dépassa pas, sauf à la fin lorsque mon ami me lança, l’air de rien :

« Finalement nous sommes des hommes de peu de foi ! »

Cette phrase me surprit vraiment. Je le savais au minimum agnostique et l'enjoignis donc d’éclairer ma lanterne sur ce qu’il entendait par là.

« Ecoutez, me répondit-il, il y a des gens qui se damneraient pour démontrer l’historicité christique de ce tissu, d’autres qui assassineraient femme et enfants pour camper sur des arguments contraires et tout aussi discutables que les autres. Mais enfin, de deux choses l’une : ou bien ce suaire a enveloppé le corps de Jésus, ou bien non. On est bien d’accord ?

-                     Pure logique en effet !

-                     Bien, examinons ces deux possibilités.

-                     Examinons, repris-je ironiquement.

-                     Commençons par la deuxième, la plus simple. Si elle est exacte, et qu'il n'a donc pas enveloppé le corps de Jésus alors, il reste un tissu étonnant, rempli d’énigmes à résoudre, digne d’un Arsène Lupin des temps modernes… Qui fait couler de l’encre et de la salive…

-                     Bon, et la première hypothèse : si ce tissu a réellement enveloppé le corps de Jésus ?

-                     Alors, il est ridicule de chercher à le dater scientifiquement, ou à y chercher d’autres preuves.

-                     Heu, je ne comprends pas…

-                     Mais enfin, réfléchissez deux minutes. Si Jésus est bien Dieu, comme le croient les chrétiens, qu’a-t-il besoin d’avoir été enseveli dans un linceul de son temps.

-                      ???

-                     Mais oui, Dieu, par définition, transcende le temps et la durée. N’est-il pas capable, lui, le créateur de toute chose, de se faire ensevelir dans un tissu du quatorzième siècle ? Rien que pour embêter le monde ! Et le mettre à l’épreuve ! Ou bien, imprimer son image bien plus tard, ou bien, tout ce que vous voulez…

-                     Ah !  je commence à…

-                     Ce n’est pas trop tôt ! me coupa-t-il en souriant amicalement. Aucune « preuve » n’est envisageable, ou intéressante, sauf pour des hommes de peu de foi. Qui n’en auront de toute façon jamais assez. L’important dans ce linceul, ce ne sont pas les réponses qu’on croit y trouver, ce sont les questions qu’il pose…

-                     Alors, finalement, ce linceul, on ne saura jamais s’il…

-                     Peu importe, me coupa-t-il encore en s’animant soudain ; ce qu’il a d’extraordinaire et que personne ne lui enlèvera, c’est qu’il raconte une histoire, celle d’un homme qui a souffert. Et qui, à travers ce tissu, nous parle aujourd’hui… »

La légende des larmes de sirènes

 Hélas, personne ne le sait, et les promeneurs du bout des grèves foulent au pied ces larmes au lieu de s’en servir pour attendrir leur cœur…

Qui a remarqué en effet, parmi le sable des plages et les minuscules galets qu’on voit parfois au bord des criques reculées, ces petits cailloux oblongs, si petits qu’on se saurait déterminer s’il s’agit de grains de sable ventrus ou d’infimes et dérisoires galets, en légère forme de poire, de gouttes d’eau, à peine gros comme des pépins d’orange,  blanchâtres le plus  souvent, translucides toujours, émouvants lorsqu’ils sont encore humides  de la dernière vague.

Un géologue interrogé avouera son ignorance sur l’origine de ces petits cailloux insignifiants qui semblent venir de nulle part. Je le sais, j’en ai torturé trois ou quatre. Aucun d’eux n’a su dire une parole sensée et tous, malgré leur science, ont avoué leur incapacité à discourir de manière intelligente au sujet de ces corpuscules. Le plus audacieux d’entre eux a bafouillé, bredouillé, murmuré sans y croire cependant le mot « Atlantide ».

C’est étonnant, cette propension qu’ont les gens à utiliser ce mythe de l’Atlantide dès qu’ils se sentent un peu perdus dans leurs certitudes. Il n’y a guère aujourd’hui que les créateurs de bandes dessinées à savoir déambuler savamment dans les méandres de l’Atlantide. Enfin, là n’est pas mon propos…

Il aura fallu que je rencontre une doreuse de mots pour enfin découvrir la source étonnante de ces gouttelettes minérales. C’est elle en effet qui, par son attente toujours inassouvie, par son cœur immense comme une source d’eau pure et de fleuves impétueux, par la force de son lumineux sourire imaginé à la lecture de cette légende, c’est elle qui conduit sur le clavier les doigts du poète qui m’habite ce soir à la recherche de la légende des larmes de sirène.

Car il s’agit bien, tous les poètes vous le chanteront, de larmes de sirènes ! Qu’on ne cherche pas à analyser la composition chimique de ces larmes solides ! Pas plus qu’il ne serait raisonnable de faire une thèse sur la physiologie des sirènes …  la chimie ne sait rien, ne peut rien, ne voit rien lorsqu’il s’agit de larmes de sirènes. Les chimistes sont ignares, pour ne pas dire sots, dès qu’il s’agit de larmes de sirènes.

Voulez-vous une autre preuve de la sottise des hommes ?

Si l’on cherche aujourd’hui dans un dictionnaire des synonymes du mot « sirène », on trouvera des termes comme « séductrices, enjôleuses, aguicheuses, corruptrices, charmeuses, ensorceleuses, … ». Ce qui est manifestement faux, archi-faux ! Alors pourquoi cette erreur perpétrée encore de nos jours de grande modernité ?

Eh bien, tout simplement parce que personne n’a encore osé dire et encore moins écrire qu’Homère était un vieux radoteur aigri et misosirénique.  Aveuglés par son statut inattaquable de socle de la littérature occidentale, tous les auteurs et les plus prestigieux ont admis, après lui,  comme vérité que le seul but des sirènes était de fracasser les hommes en les attirant irrésistiblement par l’insoutenable beauté de leur  chant sur les écueils et les récifs.

 Personne ?  Pas tout à fait, soyons honnête et  rendons justice au génie d’Andersen qui a pressenti la vraie nature des sirènes. Hélas, la machinerie Disney, pour plaire aux enfants, est passée par-dessus et l’a recouverte de rose bonbon…

Il n’y a aujourd’hui, en plus de ce texte, qu’à Copenhague – à condition toutefois de comprendre la réelle expression que le sculpteur a donnée à la statue emblématique de la ville - qu’on peut entre-deviner le terrible destin des sirènes.

La vérité est que les sirènes sont éperdument amoureuses des hommes et qu’elles sont donc éperdument désolées de constater  tous les jours que leurs cœurs de pierre les empêchent de les entendre. Ulysse n’avait pas besoin de mettre des bouchons de cire dans les oreilles de ses matelots. Leur cœur de pierre, à ces marins presque sauvages,  aurait suffi amplement à leur dissimuler la voix des sirènes. Et lui-même, s’il avait eu besoin d’être attaché au mat, ce n’est pas parce qu’il avait peur des sirènes, c’est parce, par exception, comme il s’en  trouve une ou deux par siècle, son attachement inconditionnel  à Pénélope révélait, au-delà des apparences, un cœur tendre. Il ne voulait pas chagriner, navrer, désespérer  les sirènes en refusant leur amour, mais voulait tout autant  rester fidèle à sa foi, à sa parole, à son épouse. 

Les sirènes ne peuvent entrer en relation qu’avec des cœurs tendres, des cœurs purs, des cœurs simples. Alors elles pleurent en versant des larmes de pierre en espérant ainsi attendrir  le cœur endurci des hommes.

Elles versent des larmes de pierre pour qu’elles ne se confondent pas avec l’eau de l’océan, pour que les hommes les remarquent enfin, pour que, plus fines et solides que le cœur de pierre des hommes, elles puissent les adoucir, les abraser, les polir…

Hélas, personne ne le sait, et les promeneurs du bout des grèves foulent au pied ces larmes au lieu de s’en servir pour attendrir leur cœur.

« L'imbroglio des matières entassées couvre le terrain de ses colossales verrues. » (Hélène Ourgant– Une Aube)

Partout des débris ! Des enchevêtrements ! Des éparpillements ! De la confusion !

Comment est-il possible que ce qui, quelques instants à peine auparavant, se dressait encore fièrement, modèle d’organisation, d’ingéniosité, de ténacité, soit  devenu cette  masse d’horreurs emmêlées dans laquelle il est désormais impossible de discerner le labeur, le temps, la patience qu'il avait fallu consacrer pour atteindre cette quasi perfection dans l’ordonnancement de ses multiples parties.

Un peu partout la terre est éventrée, déchirée, labourée de plaies vives. On se croirait au lendemain d’un bombardement, au cœur d’une guerre sanglante. Et l’on ne sait pas si, fatiguée d’être ainsi meurtrie, notre si belle terre acceptera encore une fois de panser ses blessures, de niveler ces cratères qui ne lui appartiennent pas, exogènes en quelque sorte…

Et ça et là, sous des masses informes de matières brisées, corps et cadavres gisent, ensanglantés, meurtris, en bouillie parfois, miraculeusement et simplement assommés dans le meilleur des cas. Peut-on penser un seul instant qu’une simple petite minute plus tôt, tout ici grouillait de vie. Joyeuse et chantante ou bien cruelle et féroce, visible ou dissimulée, mais vie ! Vraie vie ! Vivante vie !  Avec ses drames certes et il en était d’affreux mais aussi avec ses allégresses, son exubérance, sa force qui semblait indestructible, son élan qui paraissait invincible… Et voilà que maintenant, tout ici est silence mortel. Seul le vent agite et soulève encore, comme pour se moquer, quelques feuilles ici et là, froissées, déchirées, salies… Dérisoires rappels des manifestations de la vie d’avant ! De juste avant…

Etait-ce vraiment une cité qui s’élevait ici ? En tout cas, cela y ressemblait fort. Ainsi, on savait - on l’avait étudié dans les livres, on l’avait constaté sur le terrain – qu’une longue histoire sur plusieurs siècles avait vu croître et se développer cet ensemble, d’abord fragile et rudimentaire, puis se complexifiant de plus en plus en même temps qu’élaborant de solides défenses. Les circuits d’acheminement de l’alimentation étaient parfaitement au point, l’évacuation des déchets ne posait plus aucun problème : tout était recyclé. Si l’on avait besoin d’eau, on n’hésitait pas à creuser loin et profond mais on ne la gaspillait pas non plus, n’utilisant que le nécessaire. On utilisait beaucoup l’énergie solaire, après avoir mis au point et développé d’innombrables capteurs, et quand le soleil venait à manquer, on savait réduire ses besoins et adapter son mode de vie.

Et maintenant, tout cet édifice est à terre ! Ne ressemble plus à rien. Non seulement tout est passé de vie à trépas mais encore tout est embrouillé, emberlificoté, mélangé. Un peu comme un château de cartes qui s’effondre d’un coup, ne laissant qu’un désordre  inextricable. Un peu comme un tas informe de briques lego abandonnées par l’enfant qui vient de détruire l’admirable construction qui avait pourtant empourpré de fierté ses parents quelques instants auparavant.

Oh, bien sûr, tout le monde savait que rien n’est éternel ici-bas et que la mort faisait partie de la vie. La mort servait la vie pourrait-on dire. Mais la mort par petits bouts, ou bien par usure lente. Personne n’aurait pu imaginer cette fin brutale et si rapide. Sinon,  qui ?

D’où qu’on l’observe maintenant, du ciel, du sol, de l’intérieur – si tant est qu’on puisse y pénétrer – ce qui faisait la fierté de tous s’est métamorphosé en un sinistre décor, énorme et accablant. Jamais on n’aurait pu imaginer une telle quantité de débris épars et informes jonchant le sol.

En l’espace de quelques secondes seulement, le grand chêne tricentenaire du bout du jardin a été tronçonné.  Abattu !

Invasion

J’étais perdu. De chemins en sentiers tortueux, au travers de cette forêt si peu connue de Moitron-Minot, en Côte d’or, la nuit était arrivée, comme à son habitude dans cette région, à pas de velours, sans faire de bruit, sans s’imposer brutalement à la façon tropicale, sans obscurité pleine et angoissante, avec ses lueurs d’étoiles et ses reflets de lune sur les flaques.

Soudain je vis ce qui ressemblait à une énorme tour de béton tomber du ciel et se vriller dans le sol. Sans faire aucun bruit, si ce n’est le froissement des quelques feuilles mortes dérangées dans leur lente décomposition.

J’observais le fait, sans bien réaliser de quoi il s’agissait, tout au présent de l’action. Un peu comme lorsqu’on est dans une situation gravissime, accidentogène, périlleuse et que l’on agit sans crainte ni peur mais par réflexes d’habitudes prises et installées. Dans une telle situation,  on se réserve pour plus tard, lorsqu’on sera bien tiré d’affaire, le droit aux frayeurs rétrospectives, se convaincre qu’on l’a finalement échappé belle et se croire quelques instant le héros d’un film.

Devant moi se dressait donc une sorte de tour sans portes ni fenêtres, d’une trentaine de mètres de hauteur, dont la muraille semblait de béton gris, légèrement galbée. Un instant auparavant, clairière ombreuse ; et maintenant cette « tour » descendue du ciel et comme vissée dans le sol. Je n’avais pas eu la berlue : elle avait bien tourné sur elle-même comme une gigantesque vis en s’enfonçant dans la terre. Dans la terre.

Je n’eus guère le temps de me perdre en conjectures. En effet, quelques secondes plus tard, ce qui ressemblait à une immense soucoupe volante, toujours en béton, et tout en tourbillonnant silencieusement toujours, se posa au sommet de la tour et sembla s’y installer à son aise, telle une cigogne sur son aire. Le tout, tour et soucoupe, ressemblait à un château d’eau comme un homme ressemble à un autre homme. Un château d’eau récent, aux formes dynamiques, hyperboliques et cintrées.

En en faisant le tour, le tour de la tour, je pus observer, à quelques mètres de hauteur, une sorte de porte que je n’avais pas remarquée dans un premier temps. Une porte fermée. Qui ne faisait pas mine de vouloir s’ouvrir. Puis…

Puis rien.

Plus rien ne se passa. Et je commençai à frémir : la peur, la hideuse peur, tentait d’installer ses tentacules gluants dans mon âme. Elle y parvint finalement assez bien et me poussa à décamper dare-dare.

De perdu que j’étais, je me retrouvai assez rapidement, bizarrement, au centre d’un petit village, sur une place d'église. Un bistrot était encore ouvert.

Revenant à la civilisation, je m’enquis auprès de la population et leur parlai de ce « château d’eau » dans la forêt.

« Ah oui, le château d’eau de Moitron-Minot. Mais il est désaffecté depuis longtemps… ! », me répondit le cafetier, sans s’intéresser davantage à moi.

De crainte de passer pour un demeuré, ce qui pour l’avocat international réputé que je suis eût probablement fait mauvais effet, je me tins coi sur mon aventure mais me promis en mon for intérieur d’élucider ce mystère.

Avais-je été le jouet d’une distorsion temporelle ? Il est vrai que depuis un certain temps, il m’arrivait des rêves étranges. Par exemple, trois nuits avant ma promenade nocturne dans la forêt de Moitron-Minot, j’avais rêvé avoir dix-huit ans, moi qui en ai presque soixante, et retrouvant la fougue de ma jeunesse j’avais croisé, en songe bien sûr – n’allez pas imaginer que je déraille -, des personnes bien plus âgées que moi, décédées depuis plus de quarante ans, et que je n’avais pas revues depuis des années et des années. Ainsi, une vieille grande-tante, que je n’avais vue qu’en de rares occasions de mon enfance ou lors des cérémonies de vœux que les enfants devaient subir alors en signe de respect envers les anciens. Dans mon rêve, je lui donnai des cours de maths. Un comble pour moi qui ai eu 4 sur 20 au bac !

Et d’autres indices, en y réfléchissant bien, des coïncidences étranges, des messages inattendus, des lectures étonnantes et inhabituelles… avaient parsemé les dernières semaines de mon existence. Serais-je en train de devenir fou ? Tout en m’en rendant compte ? Peut-être, mais je restais lucide sur mon état, ce qui paraît contradictoire avec le diagnostic d’aliénation mentale.

Quoi qu’il en soit, je décidai d’en avoir le cœur net et de mener une enquête sur cet étrange château d’eau désaffecté mais qui tombait du ciel en deux moments successifs et en deux morceaux séparés.

Mes premières investigations consistèrent à vérifier s’il existait d’autres châteaux d’eau désaffectés quelque part en France. A ma grande surprise, et le lecteur incrédule peut aisément vérifier cette assertion, il en existe plusieurs. Et tous, sauf un qui se trouve dans la banlieue parisienne, habité par un marginal qui passe son temps à imaginer des futurs impossibles, se situent en des endroits éloignés des villes et des routes, souvent au milieu de grandes forêts comme celles de Moitron-Minot.

Pour ne pas éveiller trop de curiosité, je jetai mon dévolu sur un de ces édifices, situé au cœur de la forêt de Saint-Etienne-de-Lugdarès, proche du parc national des Cévennes, mais à l’extérieur de celui-ci.

Peu importe les détails de mes investigations, en voici le résultat : exactement le même monument de béton, tout aussi clos, sans aucune issue apparente, si l’on excepte cette porte en hauteur qui paraissait elle aussi hermétiquement close.

Par la suite, je fis le tour d’une dizaine de ces châteaux d’eau. Tous identiques. Tous inquiétants. Tous clos et réellement sans issue. Oui, je l’avais vérifié en louant une nacelle d’élagage : ce qui semblait, vu d’en bas, une porte fermée, n’était en réalité qu’un vague relief en trompe l’œil sur le béton. Il n’y avait aucun interstice, aucune ouverture.

Ne me demandez pas comment je m’y suis pris, cela alourdirait inutilement mon récit (ce qui n'est en effet pas dans mes habitudes, hein,…), cependant, je suis monté sur le faîte d’une de ces constructions. Et là non plus, aucune ouverture ! Je n’essayai même pas de vérifier sur les autres s’il en était de même.

De même, j’ai inspecté la ligne entre la « tour » et la « soucoupe », puisque, n’est-ce pas, j’avais vu les deux morceaux séparés, dans le temps et dans l’espace. Or, aujourd’hui, dans tous ces bâtiments, il n’existe aucune discontinuité apparente. Ils semblent tous construits d’un seul bloc, d’un seul tenant !

J’ai alors passé plusieurs semaines à observer de jour comme de nuit l’un de ces châteaux d’eau situé particulièrement à l’écart. J’ai même dissimulé aux environs un système de vidéo-surveillance capable de détecter le plus infime mouvement. Et, mis à part les activités ordinaires des animaux habituels de la forêt, bien qu'étant venu, je n’ai rien vu, rien entendu. Je faisais un piteux César d’opérette ! Veni, vidi que dalle , pas vici du tout !

L’énigme était colossale.

C’est alors que je me résolus à faire appel aux lumières de mon ami Allan Pindu, qui avait déjà brillamment résolu l’affaire des nouveaux hommes sauvages ainsi que celle du code nucléaire perdu à la mort de l’ancien président. (cf. les récits qui ont relaté ces faits !) J’allai donc lui rendre visite par un beau soir de printemps dans lequel, fenêtres ouvertes sur la nuit, la fumée de sa pipe ne m’incommoderait pas trop lorsque nous savourerions, comme à son habitude quotidienne et vespérale de vieil alcoolique mondain, un vieux porto indéfinissable autrement que par l’expression de « petit Jésus en culotte de velours ». Il était une des rares personnes de mes nombreuses connaissances, voire l’unique, à qui je pusse me confier sans inquiétude ce que j’avais observé et qui manifestement ne préoccupait que moi.

Il tira deux ou trois lentes bouffées de sa pipe nauséabonde, réfléchit quelques instants en plissant les yeux dans le vague, puis, secouant le fourneau de son brûle-gueule dans un pavé de verre qui lui servait de dépotoir à cendres, il annonça sans sourciller : « S’il n’y a aucune issue visible, c’est donc qu’il en existe une invisible, et s’il en est une invisible, c’est qu’elle est cachée, dissimulée, enfouie. 

-                     Mais, rétorquai-je, je suis resté plusieurs nuits à l’affût, j’ai installé des caméras détectrices de mouvement tout autour. Il s’est écoulé plusieurs mois depuis. Et rien, aucun signe de mouvement ni de quoi que ce soit. Rien n’a été enregistré.

-                     Si rien n’a été enregistré, c’est donc que l’issue est ailleurs.

-                     Ailleurs ? Je ne comprends pas.

-                     N’ai-je pas dit « cachée, dissimulée, enfouie… », et il fit traîner la voix sur ce dernier qualificatif.

-                     Attendez ! Vous n’êtes pas en train de me dire que…

-                     Mais si, vous avez enfin saisi. L’issue est o-bli-ga-toi-re-ment enfouie sous terre. Il n’y a aucun doute à avoir là-dessus. Et, si vous voulez, nous irons nous en assurer dès que possible. »

Quelques semaines après cette discussion vespérale, empuantie et printanière, nous étions, Allan Pindu et moi, en train de creuser une tranchée au pied d’un des édifices insolites que j’avais réussi à acheter aux domaines en arguant qu’il y avait bien, près de Paris, une telle construction qui servait de logement et que, pour ma part, je désirais en faire une résidence secondaire originale à l’instar de ce parisien farfelu. Ma fortune, plus ou moins bien acquise dans mes activités avocatières et internationales, me permettait également d’accélérer le zèle des fonctionnaires en charge de ces dossiers. Enfin, je passe sur les détails de la procédure. Il suffit de savoir que j’étais dorénavant propriétaire du château d’eau désaffecté de Moitron-Minot et de quelques hectares de forêt autour. Cela me donnait la possibilité de réaliser toutes les investigations préconisées par mon ami Pindu.

Nous creusâmes donc, et arrivâmes, sans difficulté particulière mais non sans appréhension, par une sorte de tunnel, qui, en d’autres temps aurait pu faire une sape, jusque sous l’édifice. La terre était assez meuble, et certainement très fertile vu l’abondance de vers de terre que nous y trouvions.

Notre appréhension se transforma en stupeur incrédule, lorsque nous vîmes, comme l’avait parfaitement deviné mon ami, une issue circulaire au plein centre du bâtiment. Comme si le fond de la tour était percé d’un trou de barrique. L’issue ne faisait que quelques centimètres de diamètre. Et par cet orifice, sortaient, tombaient, devrais-je plutôt dire, compte-tenu que nous avions dégagé une espèce de pièce en sous-sol, des lombrics, par dizaines, et milliers !

Pas de doute à avoir, nous en arrivâmes à la conclusion sidérante (je vous passe encore une fois les détails) que nous avions affaire à une sorte de vaisseau extra-terrestre empli d’envahisseurs pacifiques, du moins c’est que nous pensâmes, qui n’étaient autres que de vulgaires lombrics.

Comment ces animaux, enfin ces êtres, avaient-ils pu élaborer de tels engins ? Comment communiquaient-ils ? Que venaient-ils faire chez nous ? Il y avait là de telles impossibilités, de tels abîmes d’étrangeté, de telles incohérences, que nous décidâmes de ne rien dire mais de seulement observer, réfléchir et tenter de comprendre…

Ce fut encore mon ami Allan Pindu qui me mit sur la voie d’un début sinon de compréhension, du moins d’acceptation de l’impossible en me disant :

« Ces vers de terre sont peut-être l’aboutissement suprême d’êtres dont l’évolution s’est poursuivie sur des milliards de lustres lorsque nous-mêmes, humains, n’avons que quelques millions d’années au compteur. »

Et comme je me récriais, il rajouta :

« Voyez-vous, le temps est une variable d’ajustement très élastique. Imaginons un instant qu’un de nos ancêtres Cro-Magnon revienne parmi nous, au 21^ème siècle. Croirait-il que nous sommes réellement des hommes semblables à lui ? Pas sûr. Nous si chétifs, malingres, pâles. Et comprendrait-il, même partiellement, notre technologie ?  Non, il nous prendrait probablement pour des êtres inférieurs et ferait de nos usines atomiques, de nos avions, de nos porte-avions et de nos porte-jarretelles en dentelles des objets venus d’ailleurs, mais certainement pas issus de nos mains gourdes, maladroites, incapables de broder d’aussi fins motifs et qui ne peuvent qu’à peine soulever la massue avec laquelle il nous assommerait dès l’abord, par prudence et principe de précaution. »

Et en effet, je restai assommé par cette massue virtuelle : une invasion de lombrics ! Mais pourquoi donc venaient-ils sur Terre ? J’en récupérerai bien quelques-uns pour mon potager. Et si je n’étais déjà suffisamment riche, je les vendrais à un professionnel du lombri-compostage. Très à la mode, ça, le lombri-compostage. Cependant, mon ami Allan Pindu, me sortant de mes creuses songeries, me dit qu’il serait tout de même intéressant de faire étudier de plus près ces bestioles par des biologistes et des zoologistes. D’ailleurs, il connaissait bien le patron d’un laboratoire réputé en la matière avec lequel il avait autrefois entretenu des relations à l’occasion d’une affaire ténébreuse qui avait nécessité leur collaboration. Ce savant internationalement réputé était devenu son ami. Il s’agissait du célèbre Francis Watson dont les travaux sur l’ADN font autorité dans le monde entier.

Nous ramassâmes donc quelques poignées de ces vers E.T. et les confiâmes au fameux laboratoire.

C’est seulement quelques jours plus tard que Watson nous fit part d’une découverte sidérante : les lombrics de l’espace nourris de terre irradiée la rejetaient en tortillons ne comportant aucune trace de radioactivité. Aucune !

Eh bien, si les E.T. lombrics ne savent pas pourquoi ils ont atterri sur terre, nous on va leur indiquer : au boulot pour nous sortir de la mouise !

Un matin, un beau matin d’octobre, alors que nous petit-déjeunions dans la grande forêt et refaisions le monde à l’envi, mon ami le philosophe pessimiste me tint d’étranges propos. Je n’y compris pas grand-chose. Néanmoins je vous les livre tels que mon oublieuse mémoire me les dicte aujourd’hui. Ils me paraissent, peut-être, celer une minuscule clé. Peut-être l’un d’entre vous, êtres humains qui savez lire,  saura-t-il m’éclairer sur leur signification ?

Les anciens Égyptiens avaient-ils tout compris ? Peut-être, mais peut-être pas exactement tout, puisque leur civilisation n’a duré que quelques milliers d’années.

Ainsi, l’on voit dans le jugement de Maât, la pesée de l’âme du défunt sur une balance à deux plateaux, l’ancêtre de la balance de Roberval. Sur un des plateaux, une plume d’autruche, sur l’autre l’âme du mort. L’équilibre doit être trouvé. L’âme est lourde de toutes ses mauvaises actions et légère de tout ce qu’elle n’a pas fait de mal. On appelle ça la confession négative : « j’ai pas tué, j’ai pas volé l’orange du marchand… » On connaît la chanson.

Et après ? Croyaient-ils acheter leur immortalité à coups de mensonges et de momification ?

Et cependant, ces anciens Egyptiens avaient eu une juste intuition, celle de la balance. C’est ce qu’on doit mettre dans les plateaux qu’ils n’avaient pas compris. Et ils ne l’avaient pas compris car ils visaient l’immortalité des individus et non celle de l’homme. Et ils ne l’avaient pas compris car ils déposaient la plume légère de Maât dans le plateau face à l’âme du défunt. Et ils ne l’avaient pas compris car ils cherchaient l’équilibre.

La réalité est tout autre.

La voici :

L’immortalité de l’homme à la fin des temps, voilà l’objectif, la destinée, l’aventure…

Le mal pesant, lourd, monstrueux toujours, face au Bon impalpable, au Bien insaisissable, au Beau si périssable.

La victoire des trois B qui feront définitivement pencher leur plateau vers la terre où ils triompheront royalement du mal qui valdinguera irrémé-diablement dans les trous obscurs de l’oubli, du dérisoire et du néant.

Bon. Tout ça n’est pas une mince affaire. Je vous l’accorde. Plus d’un se découragerait d’emblée. D’ailleurs le mystère de la vie ne réside-t-il pas dans cette résistance inouïe face au défi impossible et perdu d’avance ? Quelle est la part d’Antigone en chacun des êtres humains, lesquels au péril de leur vie n’ont de cesse de s’élever, vite balayés, face à Créon qui dicte sa loi, souvent juste aux yeux des hommes à courte vue ? Quelle force secrète habite le cœur de notre vie ? Qui fait que les civilisations renaissent sans cesse sur les décombres d’Hiroshima ?

Il y a là un secret.

Le seul secret.

Si simple.

Le voici, en six mots :

« Tout mal disparaît, tout bien demeure. »

Il suffit pour cela de savoir pardonner, tourner la page, se relever matin. Pas facile-facile, mais possible.

Ce qui est impossible, en revanche, vraiment impossible, même à Dieu s’il existe ou s’il m’écoute, (je le mets publiquement au défi de me prouver le contraire) c’est de faire en sorte qu’un bien fait ne soit pas, pour l’éternité, indestructible, inaltérable, invincible. Aussi léger puisse-t-il être face à l’avalanche journalière de désastres et de malheurs, de cruautés et d’horreurs, de souffrances et de terreurs, de fléaux, de calamités, d’épreuves, de catastrophes, de détresses, de drames, … chaque bien fait demeure à jamais.

Ainsi donc, chaque vague vient à bout de la falaise et il n’est de montagne qui ne s’aplanisse au souffle léger des brises.

Sur le plateau du bien, du bon et du beau, microgramme après microgramme, sourire reçu après joie donnée,  s’amoncelle l’infini du bonheur éternel, (ça prend un peu de temps, faut être réaliste et pas raconter de calembredaines non plus), tandis que sur le plateau du mal, malgré les assauts répétés de l’envie, de la jalousie, du désir de puissance, de l’orgueil, de la simple méchanceté quand ce n’est pas de la pure bêtise, tonnes après tonnes, le mal s’efface et disparaît. Pas si vite, il faut le dire aussi : ça prend beaucoup de temps.

Alors, me direz-vous, où en sommes-nous aujourd’hui ? La balance penche de quel côté ?

Je ne saurais le dire. Il faudrait être à l’extérieur du système.

Mais ce dont je suis sûr, c’est de la victoire. Elle est mathématiquement et physiquement inévitable.

Et puis, il y a la grâce…